Nguyên nhân chỉ vì tôi ăn một bát cháo tôm

Ngày tôi m/a/n/g t/h/a/i được 12 tuần, chồng tôi đã đích thân khóa cửa kho đông lạnh, mặc kệ tôi ở bên trong suốt 43 phút.

Nguyên nhân chỉ vì tôi ăn một bát cháo tôm trong lúc hắn vắng nhà.

Suốt 5 năm chung sống, Bùi Thiệu Quân luôn khẳng định mình mắc chứng dị ứng hải sản nghiêm trọng. Hắn nói chỉ cần tiếp xúc với một lượng nhỏ cũng có thể khiến hắn n/g/h/ẹ/t t/h/ở, thậm chí m/ấ/t m/ạ/n/g.

Vì vậy, tôi đã xóa sạch mọi món hải sản khỏi thực đơn gia đình.

Ngay cả khi m/a/n/g t/h/a/i, nghén đến mức không nuốt nổi cơm trắng, tôi cũng chưa từng dám trái lời hắn.

Hôm ấy, đầu bếp thấy tôi xanh xao nên lén nấu một bát cháo tôm, định để tôi ăn trong phòng nghỉ của nhân viên.

Không ngờ Bùi Thiệu Quân trở về sớm.

Hắn nhìn chiếc bát trên bàn, sắc mặt lập tức tối sầm.

“Khương Vãn Lê, cô muốn tôi c/h/ế/t sớm để độc chiếm gia sản nhà họ Bùi phải không?”

Tôi chưa kịp giải thích, hắn đã nắm cổ tay tôi, lôi thẳng xuống tầng hầm.

Tôi ôm bụng, liên tục cầu xin.

“Thiệu Quân, em đang m/a/n/g t/h/a/i. Anh muốn phạt thế nào cũng được, nhưng xin anh đừng đưa em vào đó.”

Hắn chẳng buồn ngoảnh lại.

“Chính vì cô đang có t/h/a/i nên tôi mới phải dạy cô một bài học. Đến bản thân còn không biết giữ quy củ, cô lấy tư cách gì làm mẹ?”

Cánh cửa thép đóng sầm trước mặt.

Nhiệt độ trong kho là âm 18 độ C.

Tôi dùng hết sức đ/ậ/p cửa, vừa khóc vừa gọi tên hắn.

Mười phút sau, bụng dưới bắt đầu đ/a/u dữ dội.

Tôi quỳ xuống, run rẩy cầu xin qua hệ thống liên lạc nội bộ.

“Em sai rồi! Anh mở cửa đi! Con chúng ta không chịu nổi đâu!”

Giọng hắn vang lên từ chiếc loa nhỏ.

“Muốn ra ngoài thì trước tiên phải học cách nghe lời.”

Tôi nghẹn ngào hỏi:

“Nếu con xảy ra chuyện thì sao?”

Hắn im lặng vài giây.

Sau đó đáp bằng giọng thản nhiên:

“Vậy chứng tỏ nó không có duyên với nhà họ Bùi.”

Đó là câu cuối cùng tôi nghe được trước khi ng/ấ/t x/ỉ/u.

Khi nhân viên bảo trì phát hiện tôi, chiếc váy màu kem đã nhuốm đỏ.

Đứa con đầu lòng của tôi không thể giữ được.

Tôi gọi cho Bùi Thiệu Quân 21 cuộc.

Không cuộc nào được trả lời.

Đến cuộc thứ 22, một người phụ nữ bắt máy.

“Chị Vãn Lê, anh Thiệu Quân đang bận chăm con, có chuyện gì chị cứ nói với em.”

Tôi nhận ra giọng nói ấy.

Là Tống Nhã Kỳ, người phụ nữ mà chồng tôi luôn giới thiệu là em gái của một người bạn cũ.

Cô ta bật camera.

Trên màn hình, Bùi Thiệu Quân đang ngồi trong một nhà hàng hải sản sang trọng.

Trước mặt hắn là đĩa tôm hùm hấp.

Hắn tự tay bóc vỏ, chấm nước sốt rồi đưa thịt tôm vào miệng.

Một c/ô b/é khoảng 4 t/u/ổ/i ngồi bên cạnh, nũng nịu kéo tay áo hắn.

“Bố ơi, hôm nay mẹ bảo bố sắp được về nhà với chúng con rồi!”

Hắn mỉm cười.

“Ừ, bố hứa.”

C/ô b/é nghiêng đầu hỏi tiếp:

“Vậy em bé trong bụng cô kia đã đi rồi đúng không ạ?”

Bùi Thiệu Quân không trả lời ngay.

Hắn chỉ xoa đầu con bé.

“Sau này sẽ không còn ai tranh bố với con nữa.”

Tôi nhìn tờ kết quả siêu âm cuối cùng đặt trên đầu gối.

Bỗng nhiên hiểu ra.

Hắn chưa từng dị ứng hải sản.

Hắn chỉ cần một lý do để biến tôi thành người có lỗi.

Còn đứa con mà tôi nâng niu suốt ba tháng qua, từ đầu đã là thứ hắn muốn loại bỏ.

Nhưng Bùi Thiệu Quân không biết rằng, trước khi được đưa vào phòng c/ấ/p c/ứ/u, tôi đã nghe thấy một cuộc trò chuyện từ điện thoại của người quản lý kho.

Trong cuộc trò chuyện ấy, có người nhắc đến vụ t/a/i n/ạ/n khiến bố mẹ tôi q/u/a đ/ờ/i năm năm trước.

Và cái tên được nhắc đến cuối cùng chính là mẹ ruột của hắn.

1

Tôi tỉnh dậy vào lúc gần bốn giờ sáng.

Phòng b/ệ/n/h chỉ còn ánh đèn ngủ vàng nhạt.

Ở giường đối diện, một người đàn ông đang cẩn thận bế đứa con mới chào đời để vợ mình nghỉ ngơi.

Người phụ nữ khẽ hỏi:

“Anh có thất vọng vì con là con gái không?”

Anh ta lập tức lắc đầu.

“Con gái thì sao? Chỉ cần hai mẹ con bình an, anh đã có cả thế giới rồi.”

Tôi kéo chăn lên che mặt.

Không phải vì ghen tị.

Mà bởi tôi chợt nhớ đến một chuyện.

Ngày biết mình có t/h/a/i, tôi đã chạy khắp ba trung tâm thương mại để tìm một chiếc vòng bạc nhỏ có khắc hình mặt trăng.

Tôi muốn tặng nó cho con khi chào đời.

Bùi Thiệu Quân nhìn thấy chiếc vòng, còn hỏi tôi mua làm gì.

Khi biết đó là quà dành cho đứa bé, hắn chỉ nói:

“Đừng chuẩn bị sớm quá. Chưa chắc đã dùng đến.”

Tôi từng trách hắn nói chuyện không may.

Hắn lại bảo tôi quá nhạy cảm.

Bây giờ nghĩ lại, câu nói ấy chẳng phải vô tình.

Hắn biết rõ điều gì đang chờ đợi mẹ con tôi.

Điện thoại trên tủ đầu giường sáng lên.

Một tin nhắn từ mẹ chồng, bà Bùi Tố Lan.

“Vãn Lê, mẹ đã nghe chuyện. Con cũng lớn rồi, phải biết chịu trách nhiệm với hành động của mình. Thiệu Quân đã nhắc bao nhiêu lần không được mang hải sản về nhà, sao con cứ cố tình làm trái?”

Tôi nhìn dòng chữ, không phản ứng.

Bà tiếp tục:

“Đứa bé không giữ được thì sau này sinh đứa khác. Nhưng nếu chuyện này ảnh hưởng đến danh tiếng Thiệu Quân, mẹ tuyệt đối không bỏ qua.”

Vài giây sau, một tin nhắn khác xuất hiện.

“Ngày mai xuất viện thì về nhà. Mẹ đã mời vài người họ hàng đến, con phải xin lỗi chồng trước mặt mọi người.”

Tôi đọc xong, lưu lại toàn bộ.

Năm năm trước, khi bố mẹ đột ngột q/u/a đ/ờ/i vì một vụ t/a/i n/ạ/n trên đường cao tốc, tôi vừa tiếp quản tập đoàn thực phẩm Khương thị.

Khi ấy, Bùi Thiệu Quân chỉ điều hành một công ty vận tải đang đứng bên bờ p/h/á s/ả/n.

Hắn nợ ngân hàng 42 triệu tệ.

Chính tôi đã dùng tài sản riêng để giúp hắn thanh toán các khoản nợ đến hạn.

Tôi còn trao cho hắn quyền điều hành chuỗi kho vận của Khương thị, đưa hắn từ một giám đốc vô danh trở thành nhân vật có tiếng trong giới thương mại Hải Thành.

Trong lễ cưới, hắn từng nắm tay tôi trước mặt hàng trăm khách mời.

“Vãn Lê, sau này anh sẽ thay bố mẹ chăm sóc em.”

Tôi đã tin câu nói ấy suốt năm năm.

Đến tận hôm nay mới hiểu, có những kẻ không bước vào cuộc đời người khác để che chở.

Chúng đến để lấy đi tất cả.

Điện thoại rung lần nữa.

Lần này là Bùi Thiệu Quân.

“Nghe nói cô không giữ được con?”

Tôi nhìn tin nhắn.

Hắn gửi tiếp:

“Chuyện đã xảy ra rồi, đừng làm quá lên. Cô tự ý ăn đồ cấm, không thể đổ hết trách nhiệm cho tôi.”